¿Qué pasa por la cabeza de la gente que inventa estas tonterías?

Qué feo es cuando una gran empresa (grande de volumen, porque de aporte a la calidad de vida y de respeto a sus trabajadores no puedo opinar) decide que una gran forma de aumentar sus ventas, de acercarse a la sociedad que cada vez más hace campaña contra las empresas que, como ella, crea adictos y arruina futuros, es arruinar la amistad. Arruinar las ganas de verse con los amigos.

La primera vez que oí mencionar eso del “día de los amigos” fue escuchando Radio Capital, a eso de las 10:00 PM (ya saben cual es el precio). Casi creí que era una idea de algún idiota despistado, pero cuando empezaron esa idiotez de “donde está tu amigo, qué habrá sido de la vida de…” con demasiada sutileza (cuando el correcaminos se hace al lado para que el coyote pase y caiga al precipicio) era obvio que detrás había una empresa grande jodiendo con el tema.

Digo “jodiendo” porque es insoportable que sus ganas de subir las ventas (en este caso, de intentar generar más borrachos, o que los borrachos se emborrachen más) intenten relacionarlas con las ganas de ver a mis amigos. Con mis amigos no necesito tomar una sola gota de cerveza. La mayor parte del tiempo ni siquiera necesitamos vernos, basta una llamada, un mensaje, y saber que todo está bien. Y vienen estos patéticos genios de la mercadotecnia o como se llame, y deciden que un día X tengo que ver a mis amigos. Porque ellos lo deciden. Igual como las grandes empresas inventaron el 14 de febrero, y le quitaron un día a la idea de improvisar en el amor.

Cuando los adolescentes empiezan a recibir información sin saber bien de donde viene, empieza a agradecerla, y cuando se da cuenta, relaciona la amistad con el licor. Y eso terminar produciendo problemas. Son un asco. Los adolescentes no, porque son víctimas. Son un asco las empresas que arruinan las cosas que nos pueden poner emotivos: los amigos, el amor, los eventos importantes, todo lo que uno puede disfrutar, y lo relacionan con el licor.

Cada vez me da más asco este tipo de campaña. ¿Qué tipo de persona las crea?

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Ayer se me acabaron los 20 caramelos que tenía para pasar la noche. Hoy día me compré una bolsa de toffes de leche. Nada más feo para pasar la noche que andar definiendo si los toffes se mastican o se chupan, mientras el hambre va haciendo mella despacito en la panza de uno.

Ahora en la noche no sé con que voy a clamar las ansías (¡¡¡de fumar, cochinos!!!), pero ya quiero que se me acaben los toffes, no quiero comer más.

Ayer por la noche fui a jugar fulbito – como todos los miércoles – y me sentí bien. No me sentí como el superhéroe que esperaba, corriendo como Bazalar, o creciéndome un poquito más, a lo Maldini, imponiendo respeto. Ni lo uno ni lo otro. Lo único que cambio es la sensación final, la sensación de que ahora puedo respirar tranquilo, que no se me cierra el pecho o que tengo que dar grandes bocanadas de aire para respirar igual que los demás.

Quizá es la primera vez que tengo esa sensación de libertad en mucho tiempo, de que podría correr como niño, por mucho tiempo y luego seguir corriendo, y respirar con toda normalidad. Esa es una sensación preciosa, que casi había olvidado. Ahora que la recuerdo quiero tenerla todo el tiempo.

Lo que me han dicho es que si sobrevivo al primer mes, todo empezará a ser normal. A veces los meses pasan rápido, incluso parece que durarán quince días. Ojalá este sea uno de esos meses.

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Pasé por el Vivanda de 2 de mayo (San Isidro, a dos cuadras del cruce con las Flores, qué rico cocinan ahí para ser un supermercado, no como la caca llena de grasa que sirven en Wong; ojo, sólo es la humilde opinión de alguien que come a diario) y a diferencia de los últimos años de mi vida, fui directo a la cajera a pedir… a pedir… ¡¡¡diablos, se me cruzaron los chicotes!!! Me quede plantado en la caja, mirando en silencio, mientras en mi cabeza pasaba la frase “una cajetilla de Marlboro Light, por favor”. O dos, como a veces sucedía.

(Esta frase me acompañó casi a diario durante no sé cuantos años de mi vida. Durante demasiados años me acompañé de esa frase, y del inevitable placer que le continuaba, cuando por fin tenía un cigarro en la mano, y ni siquiera esperaba la salida del centro comercial para sacar un cigarro, sino que cuando llegaba a la puerta, ya lo tenía en la boca, y caminaba con el encendedor listo para completar la escena.)

Esa frase me congeló en la caja de “Vivanda”. La idea de decirla, de presentarme a la cajera como el orgulloso fumador – que además paga Marlboro – intentó seducirme por un breve tiempo. Suficiente tiempo como para que la cajera me mire extrañada y yo no pueda articular palabra, porque esperaba que la frase estrella de mi adicción terminara de interrumpirme, me permitiera articular otra palabra y pedir lo que de verdad necesitaba.

Llegué a mi casa y jugué un rato PS2, como quien agarra sueño. Me di cuenta que al lado del televisor había dejado, hace ya varios días, una cajetilla de Marlboro. Saqué mis cuentas, y era una cajetilla vacía. Pero me quedé viéndola con demasiado respeto. Sospechaba que si la cogía, vendría la angustia por tener un cigarro en la mano. La miré un buen rato, extrañado. Al final, respiré hondo y la cogí para botarla a la basura. Nada pasó. Nada que – por lo menos – pueda borrar de mi cabeza con el medio litro de gaseosa que tomé, o los 4 panes, o algo similar que haga que las ganas desparezcan aunque sea por un momento.

Ahora, siendo casi las 3 de la mañana, me he comido mas de 10 caramelos, dos sublimes, un princesa grande y un litro y medio de Cifrut (qué adictivo que es el Cifrut ¿con quien hablo para que me auspicien?, no pido mucho, 30 cifruts de litro y medio al mes y les dejo poner mi banner aquí). Todo para sobrellevar tranquilo el no fumar. A esta hora quisiera un cigarro, pero no me va a ganar.

Lo primero que tengo en claro es que tengo que romper varios hábitos: tengo que dejar el café, tengo que dormir más, tengo que distraerme,etc. Pero ahora me ha nsurgido un par de vicios demasiado deliciosos como para que me los prohíban: comer chocolates y postres en general, demasiados, pero que rico es distraerse así; y dormir. Duermo demasiado, pero gracias a la gente con la que trabajo, no me va mal: el dejar de tomar café como todas las noches, las 6 o 7 tazas por noche de café, me produce sueño, pero el equipo me permite cabeceaditas de 1 hora o 2 para poder retomar el trabajo.

Todo va bien para ser el segundo día.

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Desde ayer 25 de mayo, dejé de fumar. Había pensado dejarlo por la noche, cuando me despertara para ir a trabajar, pero el domingo compré la última cajetilla camino a la oficina y, sacando cuentas, debía ser sólo una cajetilla de 10. Porque tenía más de media cajetilla grande en el bolsillo, así que eso me duraría hasta la tarde de ayer.

En la mañana de ayer, Henry me robó un cigarro, Lucho también, supongo que alguien más. Pero cuando abrí los ojos, a la 1 de la tarde, estaba Toño pidiéndome un cigarro. ¡Qué increíble cantidad de personas esperando a que yo tenga cigarro! y es sólo en la oficina. Cuando abrí la cajetilla, sólo había 3 cigarros, así que decidí no fumar comprar más cigarros, no fumar todo el tiempo que sea posible. bajamos al patio Toño, Lucho y yo, me serví un cafecito y prendimos mis últimos 3 cigarros. Lucho aprovechó para tomarme esta foto:

El último encendedor que tuve. El último encendedor que cargaba. Me fumé el último cigarro, sabiendo que se venían momentos complicados, y me fui a casita. Ni bien llegué, desaparecí los 2 encendedores que me había regalado Javier hace un par de años. Desaparecí todos los encendedores de la casa, los ceniceros. Cualquier cosa que oliera a tabaco. Ahora me compraré mi kilo de caramelos, y llegando a casa compraré un aromatizador de esos que se impregnan en las paredes y le quitan chance al olor a tabaco.

José me dice, ahora que me ve con cara de sobreviviente de Chernobil, que una tía suya dejó de fumar y la primera semana fue una semana muy fuerte, pero que después se sintió como superhéroe dopado, con mucha fuerza, muchas ganas de hacer lo que nunca hacía, etc, etc, etc. Yo tengo un día sin cigarro y me quiero comer las manos, tengo unas ganas de salir corriendo a fumarme el primer pucho que encuentre en la vereda, unas ganas de mandar todo el esfuerzo al carajo y seguir fumando… pero tengo que aguantar. Porque tengo una familia. Cualquier otro sermón me importa un carajo. Incluso si me lo dice otra persona, me importa un carajo. Son mis motivos, es mi decisión, así de simple. Aguantaré hasta donde pueda.

Hoy no me siento como superhéroe. Me siento como alguien al que le falta una extensión. Sentarme a ver televisión sin un cigarro, jugar PS2 sin un cigarro, comer y después no fumar. Me falta algo, y esa sensación es horrible, sobre todo porque la solución es tan fácil: salir, comprar cigarros, decirle a todo el mundo ue fracasé y que tomen mi ejemplo. Y se acaba la angustia, la desesperación, las necesidades insatisfechas. nadie podría decirme que no lo intenté, pero la tía de José ya me dio una referencia: una semana para sentir menos angustia y empezar a ser un superhéroe. Ojalá una semana baste.

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¡¡¡Ta que, más salao no podría ser!!! Podría pensar en mil cosas, en perder el penal que me daría la copa del mundo, tropezarme empezando a bajar mil escalones (Rambo es un chanchay), pero nada me aterra más que ser peruano. Y ser pobre. Y tener tuberculosis. O cualquier otra enfermedad grave.

Nada me asustaría más que pasar a ser una estadística inoportuna.

Nada me asustaría más que, para demostrar que en el Perú el escándalo está creado para que otros saquen provecho, ser la parte del escándalo mediático que todos usan para decir – y malinterpretar – “esta gripe no mata a todos, no vale la pena atenderla tanto”. Pero vamos por partes: hace ya algunas semanas me atrevía a poner un post en el que renegaba por el escandalete en que se había convertido lo de la gripe porcina, además que pregonaba con absoluta confianza lo visible de sus consecuencias: que cuando venga la gripe, gracias al digno papel de los medios tradicionales, nadie iba a tomar la importancia necesaria, sino que acabado el escándalo (no el problema, sino el escándalo) la gente pensaría que la gripe está muy lejos.

Ahora está llegando la gripe. Ahora es cuando el gobierno debería tomar medidas y los medios difundir información sobre éstas, prevención, metodologías, no sé. Nada ha pasado. (Como siempre me imagino que hay un HdP sentado detrás de todo, diciendo: “esto no vende, así que fabriquemos escándalos. Si quieres gripe, que se muera alguno”. Algo así como mentalidad de boletero de combi llevada a la TV.

Ahora, para mala suerte de los tuberculosos en el Perú, han dejado de ser un problema al que hay que buscar solución, para pasar a convertirse en la otra parte de una comparación donde lo importante no son ellos, sino la gripe porcina. Ocupan un lugar en el espacio gracias a las bondades de otra enfermedad. Y los pobres, expuestos al frío en la puna, son apenas una referencia de que la gripe no mata a tantos como debiera: los medios dicen: “la gripe a matado a cien, pero aquí tenemos TBC y frío entre los pobres. Y ha matado a doscientos. Tu gripe no me importa, No hay que tomarla tan en serio” (¿y que tan serios son tomados los casos de frío, de TBC, de desnutrición en el Perú?)

Lo siento por los TBCianos, los muertos de frío allá en la puna, los pobres, que son los primeros candidatos a morir de algo en este país, porque con esta prensa, con su facilismo, con su cotidianidad, con sus primicias de memorias cortas, ustedes ni siquiera han conseguido seguir a flote. Ni siquiera han conseguido ser una noticia en sí mismos, sino la comparación de lo que los medios deciden hacer noticia. Lo siento, pero siguen sin ser nada aquí en este país de enanos

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Hace meses, conversando con Anita, llegué a la conclusión de que debía dejar de fumar. Fumaba en el cuarto, en la sala, en la cocina, en el balcón, en fiestas o no, luego del almuerzo (antes también). Mientras hacia pausas, cuando estaba en pleno trabajo.

(No sé por qué hablo en pasado. Mientras escribo esto, todavía soy un fumador: acabo de apagar un cigarro y en un rato más iré a tomar un café y acompañarlo con un cigarro)

Decidí dejar de fumar el 25 de mayo porque de ahí en adelante no tengo ninguna reunión donde pueda haber licor. Creo que es el peligro más fuerte: “tomar algo” con los amigos invita al cigarrito respectivo, “un vicio llama a otro vicio” dicen. El 25 de mayo dejo de fumar (o por lo menos lo intentaré) porque el 24 es el cumpleaños de mi viejita y por ahí las ganas se hacen más fuertes con algo de licor adentro. Después del 25 de mayo no hay un cumpleaños o reunión o cualquier cosa parecida hasta julio, tiempo en que espero haber aprendido a controlar mi vicio y poder tomarme unas copas sin desesperarme tanto por un cigarro.

Pero las dudas nacen conforme nacen las primeras afirmaciones: trabajo de madrugada, eso quiere decir que el 25 de mayo lo voy a recibir en mi oficina. No lo recibiré como todos, acurrucado en mi cama después de una buena comida. Estaré despierto, trabajando como cualquier día (noche) hasta que me venza el sueño. Pero no podré empezar a dejar de fumar el 25 a las 00 horas, porque vendré con la viada de estar despierto desde el 24 a eso de las 7:00PM, y habré fumado mucho hasta las 12. Entonces tendré que empezar apenas me despierte. Es decir, el 25 apenas abra mis ojitos azules (por las ojeras, no natural) habré iniciado oficialmente mi pelea contra el tabaquismo. Y eso será como a las 7:00PM del 25. Cuando me despierte el 25 para ir a trabajar.

¡¡¡Diablos!!! Acabo de recordar a García márques en “Cuando era Feliz e Indocumentado” y empeza con una frase deliciosa, que invitaba a disfrutar del relato: “contrario a lo que la gente piensa, el año de (…) no empezó el primero de enero. Ni el dos, Empezó el 6… (algo por ahí es el inicio, pero ya la edad no me da.

Con todo esto de dejar de fumar, empecé a recorrer todos los momentos que he vivido, que han sido importantes cuando menos para mí, y que han estado acompañados por el cigarro: todos los momentos de los que tengo recuerdo, tiene humo alrededor. El humo gris, opaco, molesto para otros, del cigarro.

Mis momentos como fumador son infinitos, pero siempre tengo presentes algunos muy claros: cuando tenía 7 años compré dos cigarros, a escondidas, a la vuelta de mi casa. Cuando me vio la empleada (en esa época en la que se podía pagar una, antes del primer gobierno de Alan García) me dio una tanda – como dicen las viejas – luego le contó a mi mamá, que me dio otra, luego mi papá; una tía que vivía muy cerca, y mi tío. En ese momento pensé que tenía una familia demasiado numerosa, pero no pude volver a fumar en muchos años, y tampoco sentarme durante dos días. El pretexto en ese infantil momento era que “quería saber que es lo que siente mi mamá cuando fuma…”

Otro momento extraño fue cuando mi hermano me mando a comprar cigarros: Martín, un amigo “de su edad” en ese entonces, llegó a casa y mi hermano aprovechó para mandarme a comprar dos cigarros. “Premier” fumaba. Fui corriendo a la tienda, con la promesa de que iba a compartirlos conmigo. Era verano, y lo recuerdo porque cuando regresaba a casa con los dos cigarros (no había esa prohibición de venderle cigarro a los menores) dos niñas me quisieron mojar, y solo consiguieron mojar los cigarros. Cuando llegué, mi hermano los puso a secar, y yo, frustrado porque no había podido llevar a cabo mi “misión ultrasecreta”, no pude pedir una pitada. Cuando mi hermano se acabó los dos cigarros, me dijo: “me hubieras pedido”. Más tonto no pude sentirme. Más tonto me siento recordando ese momento. Tenía menos de 16 años.

Otro momento importante fue el matrimonio de los padres de mi viejo amigo Santiago. Se casaron por religioso a inicios de los 90 (o algo por ahí). En plena fiesta, se acerca don Hugo, el padre de Santiago, y me da dos cajetillas de Marlboro rojo: “reparte a todos” me dice. Yo reparto a los que vieron la entrega y me guardo una cajetilla. “Marlboro rojo, qué lujo”, pensaba. la noche fue perfecta para alguien que fumaba como yo y no tenía plata. Salí al amanecer con casi diez cajetillas de Marlboro. Algunas para mi mamá, otras para mi hermano, y yo una resuelta sin tener que comprar cigarros.

Recordando que fueron míos varios marlboro rojo (todos gratis), recuerdo que caminaba hasta Monterrey (lo que ahora es el Metro de sucre, en Pueblo Libre) y en los ambulantes de la puerta compraba mi cajetilla de Gold Coast, identica en forma y tamaño a la cajetilla marlboro. Esperaba a estar en algún discreto lugar, y cambiaba todos los asquerosos Gold Coast a la cajetilla vacía de Marlboro. Para que todos creyeran que fumaba Marlboro. Esto funcionaba cuando iba a fiestas con luces. Todo el mundo miraba la cajetilla “Marlboro” pero nadie tenái ojo para leer la marca del cigarrillo. Gold Coast. Éxito total. Aparentaba mucho, sobre todo frente a las amigas.

Mi vida está llena de momentos así, que después iré recordando. Ahora me queda en la cabeza que el momento en que empecé a fumar es una suma larga de rutinas diarias, amigos que fumaban, y largas caminatas saliendo del colegio, cuando con “gato”, Heredia, Santiago, Bruno, salíamos a soportar el frío de ese invierno de quinto de secundaria, y no había nada más que hacer que caminar, y gastarnos un sencillo (en mi caso el pasaje de regreso a casa, que por suerte eran sólo 15 cuadras) en comprar cigarros “para el frío”. Frío que hoy no alcanza a pretexto, frío que debí combatir con más ropa, con algo de ejercicios, con una emoliente. Nunca con cigarros.

Ya es la segunda vez que corrijo este post (que espero se convierta en una página muy larga sobre como salgo victorioso), pero es que es difícil explicar que es lo que pasa por mi cabeza: soy consciente de que el vicio me ha acompañado por más de veinte años. Veinte años con un cigarro en la mano: al levantarme, al acostarme, comer, en fiestas, acompañando al café, al licor, siempre.

Veinte años en los que creí que fumar me daba clase, me daba status, me daba ese “algo” que todos quieren tener para diferenciarse de los demás. Veinte años después – sin ser muy genio tampoco – veo que lo que me dio es menos presencia física, dientes amarillos, un olor incómodo (no el olor del humo del cigarro cuando está prendido, sino ese olor que me acompaña siempre, muy desagradable, que recién conocí cuando mi cuñada lo mencionó luego de que mi hermano dejó de fumar y se dio cuenta del cambio), dedos amarillos y la piel reseca.

Por suerte, en los últimos años la presión para dejar de fumar ha sido mucho más fuerte de lo habitual: en la oficina, Lucho, siempre ácido (nada recomendable escucharlo cuando se pone así de agresivo) pero muy sincero y un gran aliado en los momentos importantes. En mi casa, la presión de una madre que consiguió dejar el vicio hace algunos años, luego de más de treinta como fumadora.

Ahora es mi turno: dentro de una semana intentaré dejar los cigarros en el tacho de basura, intentaré deshacerme de todos los encendedores, los 3 o 4 que hay en casa más los dos que siempre llevo en mi bolsillo. Intentaré quitarme el olor a tabaco quemado que me ha acompañado durante más de veinte años. Intentaré dejar de fumar.

Ahora hay motivos fuertes para intentarlo. Hay gente que está cómoda fumando, hay gente que hace intentos como el mío, hay gente que recién empieza, que todavía puede controlarlo. Yo no sé si podré, lo que sé es que voy a intentarlo. Faltan pocos días y conforme se aproxime “el día D” iré mentalizándome para entrar de lleno en el asunto y optar por una vida más cómoda y sin la pestilencia y el perjuicio de fumar.

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¡¡¡Ah, no, por un momento me asuste!!! ¡¡¡Sólo es Armando Massé diciendo tonterias!!!

Es que uno se asusta mucho cuando ve que le dan cavida – y poder – a un tipo que no conoce de lo que habla (y no es nuestro excelentísimo García). El susodicho en cuestión ha saltado a la palestra porque pretenden imponer un impuesto a los soportes digitales. Es decir, pretende que comprar un CD en blanco, un DVD en blanco, un USB vacío, un Disco Duro Externo vacío, esté gravado con un impuesto. Tendrá un pequeño incremento, casi insignificante, de S/. 0.11, o S/. 0.22, dependiendo de la capacidad de almacenamiento. Multipliquen por los millones de soportes digitales vendidos al mes.

imagen extraída de aquí
El Morsa es el que pega la voz de alerta con esto de la propiedad intelectual. Uno se preocupa cuando escucha nombres que deberían ser importantes, como APDAYC, pero luego ve que su presidente (elegido por cualquier razón aparente), Armando Massé, escribe cosas como:

La capacidad del presidente de APDAYC para llegar a semejante conclusión es asombrosa. Nos hemos reunido cuatro amigos para discutir este punto en particular, y llegamos a la conclusión de que Sócrates es un chancay al lado de AM. Luego, un salto sorprendentemente radical en su capacidad de raciocinio se desprende en el siguiente párrafo:

Y así como no podemos esperar ganar una guerra si no tenemos un ejército bien dotado, y así como no podemos esperar una buena educación de nuestros hijos si no tenemos buenos educadores; tampoco podemos aspirar a que la cultura, el arte y la tecnología sigan estando al servicio de la sociedad si no se reconocen los derechos patrimoniales de sus respectivos autores.

Ahora estamos en guerra contra la piratería, y debemos proteger los derechos patrimoniales de los autores. Léase: cobrarnos a NOSOTROS, los consumidores (porque, que yo sepa, las empresas no van a dejar de recibir menos ganancia por los antojos de un ignorante y su gentita) para proteger a sus artistas (los suyos, porque de todos, no son). Es decir: este mister pretende que le paguemos por soportes digitales que no necesariamente su usarán para copiar creaciones con copyright, y luego vendrá a decirnos: señores, compren los productos de mis asociados.

Luego, nos lanza la patada, a nosotros los delincuentes (en su mundo):

Los millones de celulares y ordenadores de cómputo que hay en el Perú son capaces de grabar y reproducir diferentes obras de propiedad intelectual que generan derechos y que son puestos para el disfrute de la sociedad, previa adquisición de estos aparatos electrónicos y telefónicos que tendrían un mínimo valor si no tuviesen el contenido de propiedad intelectual que es lo que finalmente a la gente le interesa.

En algún lugar de la historia de la humanidad, creo, los hombres eran declarados culpables hasta que se demostraba su inocencia (y éste señor es abogado, probablemente estudió en el Instituo “Perry Mason” del jiron Camaná); ahora, el presidente de APDAYC, dice que somos culpables antes del delito. Como tienes un soporte digital, vas a copiar algo con copyright. Como en tu casa hay un cuchillo, eres un asesino. Como eres presidente de algo, la gente tiene que creerte. ¿Es lógico, no? Lógico, la industria del papel debiera pagar un impuesto extra, porque en ese papel, alguien puede imprimir un libro. Y luego el cierre magistral que sepulta cualquier posibilidad de debate:

Pues bien, el pago de la Copia Privada es la compensación mínima y básica que la industria está obligada a pagar a los creadores de toda esta propiedad intelectual y no pretender beneficiarse de la explotación de estos derechos que incluyen en sus servicios.

Primero, supone que la industria va a pagar lo que él quiere porque él lo dice, además de que los acusa de explotadores. ¡¡!Ah, claro, yo soy una de las empresas más importantes del mundo en creación de soportes digitales y le voy a hacer caso a este enano, entonces voy a dejar de recibir ganancias, y que me disculpe si lo ofendí!!!. Por suerte INDECOPI todavía no se lo permite.

Una pregunta, que supongo el bienhechor de la cultura, este magnánimo ser que decide ponerle precio no a la cultura (amén de no saber fijar el precio ni quien lo paga) sino al soporte en el que se podría copiar, debería decir, además, que bajo su concepto estrecho de la “Compensación de Copia Privada” debería darnos derecho a hacer miles de copias de sus artistas. Si yo pago un impuesto “Compensación por Copia Privada”, puedo hacer mis copias. Las que yo desee, así sea una o un millón, porque ya pagué el impuesto y eso me da derecho.

Esas son las grandes mentes que van escribiendo la historia de nuestra sociedad. Gracias a personajes cuasi importantes, es que el Perú se va a convertir en un desarrollador de cultura, en un referente para el arte, en una invitación para los creativos del mundo, en donde todos querrán ser artistas porque él y su gentita nos defiende. Espero que no me cobre derechos de autor por hacer copy-paste de partes de su texto.

(Todas las negritas son mías)

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Ya parece el Batman de los ochenta este comienzo, pero cuando todo el mundo habla de la gripe porcina, de lo delicado y urgente que resulta el tema, los congresistas, esos dignos mamarrachos que ni a mamarrachos llegan, aparecen escondidos declarando su amor por el dinero. Más allá de escrúpulos, dignidad, valores, más allá de cualquier moral, de principios, de respeto, de cuidar su imagen, aprovechan el descuido y la preocupación de la gente por otros temas para intentar cobrar por gasolina.

No les bastó con la vergüenza de no rendir los gastos operativos que nosotros les pagamos, pareciéndose más al niño que se guarda los vueltos del mercado que a un representante (eso que los niños tienen más sentido de la moral y el respeto, tienen una madre que los educa). ¿Tendrán un límite? ¿Quedará algún rezago de dignidad en esos grupejos que se hacen llamar partidos para detenerse?

Esos mendigos que nos gobiernan tienen un grave problema de enfoque: la plata les alcanza y sirve para mucho, pero todo se resume en una sola cosa: comprar. Pero no les alcanzará para ganarse el respeto de la gente, ni el aprecio; no les alcanzará para salir sin vergüenza por la calle. Los hijos de los congresistas dicen “mi papá es congresista” y ya se ganan las miradas de desprecio, porque lo que visten – las mejores ropas -, lo que comen en los mejores restaurantes, lo que viajan, lo que desperdician, lo pagamos todos.

Desde aquí sólo queda saludarlos, felicitarlos por tamaños logros, por el éxito alcanzado en su período. También saludar a sus madres, aprovechando que ya está cerca su día. Saludarlos, despedirlos y rezar porque la justicia divina sea más operativa que la nuestra (tiene razón mi madre cuando dice que desear el mal de otros es un error, pero que bien se siente, la verdad), porque tanta miseria moral, tanta angurria, es un claro ejemplo de lo que nunca debemos llegar a ser, ni por un sol ni por un millón.

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